Hay tanto que digo, pienso, siento y vuelvo a decir.
Tanto que quisdiera guardar y retener, no dejarlo ir quisiera.

Un androide, algo asi eso, eso estaria bueno ser.
Con una memoria, un HDD bien grande(infinito) y en donde la busqueda de archivos sea rapida/instantanea.

O talvez lo otro, eso. En otra vida fui un CPU, una PC, si puede ser eso...

La sensacion de Diogenes viene a mi.
De que no me importa, decir, hacer nada.
Solo que no me tapen el sol, que me corten la luz, quiero.
Si se tapa la luz que sea con mi pequeña y debil mano.

Y el correr y correr, desnudo(?) y en circulos re-contra perdido en el bosque negro, parece haberse convertido en otro vicio.
Igual me tomo el tiempo en las noches para escabullirme en un viejo tronco, y contemplar la noche estrellada, para hacerla de que escribo, y pienso.
Hace cuanto no lo haces, esto(?...

Sentando frente al teclado. Me vuelvo envuelto de nuevo en esa circunstancia de querer algo, pero sin saber que. Como obsesionado a la limpieza, que no puede ver punto negro en el piso o la mesa, pero con la diferencia no me mato por querer limpiarlo. Bueh asi es la mente, mi cabeza, no se desespera por querer halar, pero si se siente necesitada de algo; de hablar, de querer, sufrir, y sufrir un poco mas, y querer, pero por un rato. Hacer sentir que la mitad de mi cuerpo este dormido, como que estar en un frenesi de droga pero sin droga, lo que seria aun mas loco(y que muchos lo pensaron no?).

Y abajo de la noche con un cielo que se cae a pedazos, con el viento fresco de la tormenta chocando contras mis persepciones, anteponiendose ante mi existencia, mis pensamientos y sentimientos, como que salto del contexto al hipertexto, mas de lo normal a la persepcion y lo absurdo es arte. Cuando la tormenta vuelve a morir y los grillos son remplazados por pajaros mañaneros, comienza de nuevo el divorcio de las preguntas, el querer algo y mi ser, de nuevo...

Todavia sigo fallidamente tratando de ser Buda en medio del desastre de las guerras de palabras exteriores. Preso, en la prision tirado contra la pared escribo en mi soledad. Escribo, trato de hacer el cruce de palabra mas complejo que exista, para meterla en una botella y que esta contenga esa complejidad, tan asi que ella misma sea bomba; una granada grande creadora de mundo, de realidad paralela en la que muero ahogado en la extasis sin la presencia del tiempo-espacio; exclavizado por la libertad, pero ya ahi, no importa

La mente, pensamiento. Nose si eso es lo que soy, o si soy yo una extension de eso; la mente, pensamiento. Nose si soy dependiente del existir o la mente, pensamiento(?). nose cual de los dos es necesario y cual engañoso. Ya los hechos, la realidad se volvieron un jurado gastado, ya viejo para mi...

Los supuestos, suposiciones

Eso, hablemos.
Uno esta siempre suponiendo, siempre tenemos presente los "supuestos", se niegue o no. Es como que eso, ya a tal punto se combierte en uno medio para llegar a algo, a un fin. Esta bien si, pero una minima, una sola, certeza es lo que se pide. Solo una, que es muy necesario. Que no halla un punto, pero que un vez se decida, entre blanco o negro. Solo una vez.

A veces pienso si le forzame
Frozar mi cabeza a que se replantee las cosas
Sea mejoria o deteriodo
Nose si estoy cuerdo o loco
De a poco pierdo la nocion del tiempo-espacio(?)
Ya nose que año es, que hago o donde estoy
Si comer o no
Reir o llorar
Pensar o colgar
Dormir o colgar
INQUIETUD O INQUIETUD.

En la comedia de angeles y demonios
La cuestion de la comida
Mi inseguridad
Los valores
Numeracion y orden invisible
Sali ganado
Sali ganando un invalioso tesoro
La nada.