La sensacion de Diogenes viene a mi.
De que no me importa, decir, hacer nada.
Solo que no me tapen el sol, que me corten la luz, quiero.
Si se tapa la luz que sea con mi pequeña y debil mano.

Y el correr y correr, desnudo(?) y en circulos re-contra perdido en el bosque negro, parece haberse convertido en otro vicio.
Igual me tomo el tiempo en las noches para escabullirme en un viejo tronco, y contemplar la noche estrellada, para hacerla de que escribo, y pienso.
Hace cuanto no lo haces, esto(?...